Avant d'entrer un banc de pierre était posé devant un jardinet de pommier d'amour. On pouvait s'y asseoir le soir à la fraîche et sentir encore le soleil qui avait chauffé toute la journée ; on regardait les gens passés. En campagne, les gens se saluent, en ville non, du tout.
C'était la ferme de famille d'un paysan et un couple l'avait rénové, puis elle a été revendue.
Un beau sol pleureur longeait le ruisseau derrière le côté Sud, et la terre avait été faite pour y potager : une terre argileuse où de belles tomates, des radis, des concombres, des potimarrons et quelques fois deux ou trois rangées de haricots verts et jaunes s'y plaisaient sans trop d'efforts.
A certaine période de l'année, on pouvait voir furtivement un écureuil qui traversait le jardin à toute vitesse pour aller dans la pinède voisine.
Il y avait cette grange, avec ses hauts plafonds, derrière une baie vitrée voilée de coquelicots ; un atelier s'y trouvait ; le soir, à travers les voiles,avec les lumières on voyait des ombres gigantesques : des flashs, des déplacements incessants et on pouvait imaginer un studio de photographie.
C'était bien plus.
Ici, les couleurs et les visages n'ont pas de noms.
Il n'y a aucune porte qui laisse passer un son.
On ne parle pas, on observe.
Chaque mouvement, le geste qui s'en résulte sont précis, qualitatifs.
Il n'y a pas besoin de feux d'artifice, c'est un spectacle d'objet dans des boîtes, des caisses : de la plus petites sur une table avec des perles dedans, à la moyenne avec des tubes de peintures, des plus grandes avec des toiles de coton, une autre des vêtements.
On y trouve ce qu'on ne cherche pas dans une boutique, on y cherche ce qu'on voudrait et souvent on ne le possède pas, on y perd du temps, on y gagne peu.
Le bonheur ne s'achète pas.
C'est une pièce à vivre aussi où l'on peut prendre le thé avec une pâtisserie maison, puisque le téléphone sonne et qu'on peut venir avec son cœur pour voir, se voir.
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